Nein. Da ist kein Wasser, Papa. Es ist keins mehr da.
Heute Morgen wollte ich mir auch die Hände waschen. Alles weg.
Ist es noch warm?
Ich habe einen Schnupfen heute Morgen.
Das muss die Feuchtigkeit auf dem Boot gewesen sein.
Ich brauche nur einen Fuß auf dieses Schiff zu setzen.
Wer weiß, ich habe wahrscheinlich eine Allergie.
Selbst wenn das Boot still steht, erwischt mich die Feuchtigkeit.
Wie machst du das nur? Du bist Tag und Nacht auf dem Boot...
...und dich erwischt es nie.
Sobald ich auf das Boot gehe...
Ich hab eine Postkarte aus Amerika bekommen, Papa.
Von Gaetano und Alfredo.
Das hier ist Amerika. Und dies ist ein amerikanisches Auto.
Sie wollen sich auch eins kaufen. Hier steht es: "Wir kaufen eins...
Das ist sicher ein Witz, weil Autos wirklich teuer sind.
Aber sie sagen, es ist ein reiches Land, wo es Arbeit gibt, ein Land...
Wir leben immer noch ohne Wasser, aber sie...
Na ja, ist ja egal.
Hör mal, Mario, der Fischfang hat dir nie gefallen.
Ich bin erkältet.
Geh nach Amerika oder Japan, wenn du willst.
Aber such dir eine Arbeit. Du bist kein Kind mehr.
WOCHENSCHAU
DER POET PABLO NERUDA IN ROM
Hauptbahnhof.
Eine Gruppe von Aufrührern hat die Reisenden belästigt...
...die sich täglich auf den Bahnsteigen drängeln.
Diese Demonstranten sind keine Betrunkenen...
...oder die üblichen Störenfriede, die nur aus Spaß protestieren.
Es sind Intellektuelle, Schriftsteller und Journalisten.
Warum versammeln sie sich hier, schreien und stören die Polizei und die Leute?
Das Geheimnis wird gelüftet, als der Zug einfährt.
Am Bahnhof in Rom steigt Pablo Neruda aus...
...der chilenische Poet, der weltweit bekannt für seine Poesie ist...
...sowie seine kommunistischen Ideen, die ihm oft Schwierigkeiten brachten...
...und wegen derer er nun ins Exil geschickt wurde.
Der Poet ist wohl sehr beliebt in Italien.
Und nach der leidenschaftlichen Umarmung dieser Frau zu urteilen...
...nicht nur wegen seiner moralischen Talente.
Frauen sind verrückt nach seiner Poesie...
...vielleicht, weil Neruda Liebesgedichte schreibt...
...das Lieblingsthema sensibler Frauenherzen.
Aber zurück zu unserer lärmenden Menge.
Unser Innenministerium erwog seine Forderungen...
...die Maßnahmen gegen Neruda aufzuheben...
...die die Regierung Chiles forderte.
Der Poet darf in Italien auf einer schönen kleinen Insel bleiben.
Ohne polizeiliche Genehmigung darf er die Insel nicht verlassen...
...aber ihre Schönheit wird das Exil erleichtern...
Das bin ich! Das bin ich!
Der Poet dürfte nur schöne Erinnerungen an das Land Italien haben...
...das ihn an einem Ort beherbergt, der ihn an seine Heimat erinnert.
In diesem gemütlichen Häuschen, umgeben von der Natur,
...wird er sich bestimmt wie zu Hause fühlen.
POSTBOTE MIT FAHRRAD ZUR AUSHILFE GESUCHT
- Mein herzlichstes Beileid, Donna Rosa. - Vielen Dank, Dottore Di Cosimo.
Wir brauchen Männer wie ihn in diesem Dorf.
Wir werden ihn vermissen.
Und jetzt schicken sie sogar Kommunisten hierher.
So ist die Welt heutzutage, Dottore Di Cosimo.
Du, Anita Scotto, bist der Absender. Dies ist der Name deines Sohnes, ja?
- Ja? - Ich komme wegen der Stelle.
Ach so. Warte.
So, und dies ist die Stadt. In Ordnung?
- Schickst du ihm Kapern? - Ja.
Das wird ihn freuen.
- Auf Wiedersehen. - Ciao.
Bist du Analphabet?
Nein, ich kann lesen und schreiben.
Nicht sehr schnell, aber...
Setz dich ruhig.
Ich brauche jemanden, der die Post nach Cala di Sotto bringt.
Fantastisch! Genau dort lebe ich.
- Es gibt nur einen Empfänger. - Nur einen?
Alle anderen dort sind Analphabeten, wie du weißt.
Ich nicht, aber das macht nichts.
Also gut.
Es ist die Post für Herrn Pablo Neruda.
- Pablo... Der Poet, den die Frauen lieben? - Der Poet, den das Volk liebt.
Das Volk, aber auch die Frauen. Ich hörte es in den Nachrichten.
Ja, aber vor allem das Volk. Er ist Kommunist.
- Klar? - Klar.
So. Seit zwei Tagen erhält der Poet Berge von Post aus der ganzen Welt.
Fahrrad fahren mit der Tasche ist, als ob du einen Elefanten trägst.
- Ich warte hier. - Ja, ich komme sofort.
Hör zu.
Du weißt, die Bezahlung ist ein Hungerlohn.
Postboten leben eher vorn Trinkgeld.
Aber nur ein Haus... damit kaufst du höchstens eine Kinokarte pro Woche.
- Das ist in Ordnung. - Es ist dir trotzdem recht.
- Gut. Ich heiße Giorgio. - Giorgio.
Ich bin dein Chef und du solltest mich so nennen.
Aber ich lege darauf keinen Wert, weil ich auch Kommunist bin.
Und denk daran:
Der Poet ist ein ehrwürdiger und großzügiger Mensch.
Er verdient Respekt.
Du begrüßt ihn, du dankst ihm.
Gibt er dir Geld, bedankst du dich noch mal.
- Einverstanden? - Ja.
Hier ist dein Hut. Hier ist deine Tasche.
Heute ist der 15. Der erste Zahltag ist der 27.
Und hier sind die Schlüssel.
Du schließt morgens auf und abends wieder ab.
- In Ordnung? - In Ordnung.
Wann fängst du an?
Montagmorgen, um 6.45 Uhr, wenn die Türen geöffnet werden.
Die Kunden kommen später.
Trägst du deine Uniform jetzt schon?
Nein. Ich trage nur den Hut.
Damit er schon Form annimmt.
Ich kriege Kopfschmerzen, wenn ich ihn den ganzen Tag trage.
Mein Chef sagt, das ist ein Trick der Postboten.
Ein kleiner Trick von uns.
- Guten Morgen. - Guten Morgen.
Post.
"Amor"?
Ja?
- Ist was für mich dabei, "Amor"? - Nein. Nichts.
- Nein, was? - Nein.
Nein, hm...?
- Danke. - Danke.
Von einer Frau.
Noch eine Frau.
Maria Conchita. Frau.
Angela. Frau.
Jean... Jean-Marie. Mann oder Frau?
- Frau. - Ich wusste es doch.
Dieser ist auch von einer Frau.
In Chile interessieren sich auch Frauen für Politik.
Ich weiß, aber es sind alles Frauen. Wie ist das möglich? Hier, noch eine.
Hör mal.
Wie ist Don Pablo so? Ist er normal?
Als Person, wie er ist? Normal.
Na ja, er spricht anders. Das merkt man sofort.
Weißt du, wie er zum Beispiel seine Frau nennt? "Amor".
Selbst wenn sie weiter weg stehen, nennen sie sich "Amor...
- Tatsächlich? - Er ist ein Poet.
Daran merkt man es.
Frau.
Guten Morgen.
- Danke. - Danke.
Entschuldigen Sie. Falls Sie mal etwas brauchen...
...Milch, Brot, ich kann...
Nein, nein. Danke. Matilde geht täglich einkaufen.
Wenn sie mal nicht gehen möchte, können Sie mich fragen.
- Danke, aber wir brauchen nichts. - Ich meine, wenn zufällig...
Auf Wiedersehen.
Ich verstehe das, weil...
Wenn man so vor ihm steht, wird man ein bisschen unruhig.
Dann wird man sein Freund. Sind wir Freunde? Nein.
Aber ich kann sagen, dass er normal ist. Er macht Witze, hat Spaß...
Er schreibt nicht die ganze Zeit Gedichte.
Das Buch kam aus Neapel.
Und denk dran, Mario, löchere ihn nicht mit tausend Fragen.
Du darfst die Kunden nicht mit ungewöhnlichen Fragen belästigen.
Ich weiß, ich weiß. Ich belästige ihn nicht.
Ich bitte ihn nur um eine Widmung für das Buch, und das war's.
Und wenn ich mein Geld bekomme, fahre ich nach Neapel...
...und zeige allen Mädchen, dass ich ein Freund von Neruda bin...
...dem Poeten der Liebe.
- Dem Poeten des Volkes. - Und des Volkes.
Gut, aber du musst den richtigen Moment abwarten und höflich sein.
Denn wenn er gerade an ein Gedicht denkt, vielleicht an ein politisches...
...und du ihn störst, vergisst er vielleicht das Gedicht...
...und das wäre eine weltweite Katastrophe. - Nein, nein, nein.
Ich bin ja nicht blöd, ich sehe schon, wenn er nachdenkt.
Ich geh nicht einfach hin und bitte ihn, es zu signieren.
Ich sehe mir auch die Gedichte an.
Wenn er mich dann was zu ihnen fragt, kann ich vielleicht sogar antworten, weißt du?
Entschuldigen Sie, darf ich um eine Widmung bitten?
Könnten Sie es bitte unterschreiben?
Könnten Sie es einmalig machen, Maestro?
Mario Ruoppolo heiße ich.
Danke.
- Und meine Post? - Es gab heute keine.
Kopf hoch, Mario. Du solltest zufrieden sein.
Zufrieden?
Ich sagte es ihm ganz deutlich: "Mario Ruoppolo heiße ich."
"Herzlichst, Pablo Neruda."
Was heißt das schon?
Glauben Sie, er kann es durchstreichen und besser schreiben?
Damit man sieht, dass es für mich ist, dass wir Freunde sind?
Er soll eine neue Widmung schreiben, nur weil dir diese nicht gefällt?
Warum nicht?
Vielleicht war es Absicht, weil du ihn beim Denken gestört hast.
Nein, ich bat ihn darum. Er hat auf den Berg geschaut.
- Eben. - Ja, ich weiß, es ist der Berg.
Aber er hielt eine Zwiebel in der Hand.
Und du glaubst, ein Poet denkt nicht, nur weil er eine Zwiebel hält?
Wann soll ich ihn denn dann fragen...
...wenn ich ihn nicht mal fragen kann, wenn er eine Zwiebel peilt?
Er hat viel zu tun. Er kann nicht alle zufrieden stellen.
- Ja, aber er ist Kommunist. - Was willst du damit sagen?
Sagten Sie nicht, Kommunisten lieben die Menschen?
Hör mal, Mario, mach mich nicht ärgerlich.
Schau her, ich habe dieses Buch des Poeten gekauft.
Bei der nächsten Gelegenheit und mit äußerstem Taktgefühl...
...bitte ihn, es für mich zu signieren.
Signieren?
Nehmen Sie doch dieses Buch. "Herzlichst, Pablo Neruda."
Nein, es ist deins. Er signierte es für dich.
- Sie können es gerne haben. - Nein. Nein.
Ich will, dass du ihm folgendes sagst:
"Der Chef-Telegraph, Genosse Giorgio Serafini...
...lässt höflich fragen, ob sie es wohl freundlicherweise signieren würden."
Aber ich muss auf den richtigen Moment warten...
...wenn er gerade nicht denkt oder eine Zwiebel schält.
Ich kann warten, aber es könnte Monate dauern.
Ich weiß nicht, wann es möglich sein wird.
- Möchten Sie meins? - Ich sagte doch nein!
Gut, dann müssen Sie warten.
Dottore Di Cosimo, soll ich das ganze Wasser ablassen?
- Ja, alles. - In Ordnung.
- Guten Morgen. - Guten Morgen.
Guten Morgen.
Dottore Di Cosimo. Wie kann ich Ihnen danken?
Ihr Kranz war der schönste.
Gern geschehen, Donna Rosa, solange Sie und Ihre Kunden wählen.
Machen Sie ein hübsches Kreuzchen an der richtigen Stelle.
Und hoffentlich werden das auch Ihre Kunden tun.
"Ich gehe ins Kino Und schaue beim Schneider vorbei
Und fühle mich weise und benommen Wie ein wirrer Schwan
Auf einem Ozean von Schlacke und Gründen schwimmend
Ein Hauch aus einem Friseursalon Und ich muss weinen und schreien
Ich bin es leid, ein Mann zu sein."
Post.
- Danke. - Danke.
Was ist denn?
Don Pablo?
Du stehst da so steif wie ein Stock.
Angenagelt wie ein Spieß?
Nein, reglos wie das Schloss auf einem Schachbrett.
Stiller als eine Porzellankatze.
Elementare Oden ist nicht mein einziges Buch.
Ich habe bessere Bücher geschrieben.
Du sollst mich nicht mit Gleichnissen und Metaphern überhäufen.
Don Pablo?
Metaphern.
Was ist das?
Metaphern?
Nun... Metaphern sind... Wie kann ich das erklären?
Wenn du etwas mit etwas anderem vergleichst.
Macht man das in der Poesie?
Ja, da auch.
Zum Beispiel?
Wenn man zum Beispiel sagt: "Der Himmel weint." Was heißt das?
Es regnet.
Ja. Sehr gut. Das ist eine Metapher.
Ganz einfach, also.
Warum hat es dann einen so komplizierten Namen?
Die Menschen entscheiden nicht über Einfachheit oder Komplexität.
Und... Entschuldigen Sie, Don Pablo.
Gestern hab ich etwas gelesen, das ging ungefähr so:
"Ein Hauch aus einem Friseursalon und ich muss weinen und schreien"
Ist das auch eine Metapher?
Nein. Nicht ganz.
Mir gefiel auch, als Sie schrieben:
"Ich bin es leid, ein Mann zu sein."
Das Gefühl kenne ich auch, konnte es aber nie ausdrücken.
Es gefiel mir, als ich es las.
Warum müssen Sie bei einem Hauch aus einem Friseursalon weinen?
Weißt du, Mario...
...ich kann es dir nicht mit anderen Worten sagen.
Wenn man sie erklärt, wird Poesie banal.
Besser als jede Erklärung...
...ist das Erleben der Gefühle, die die Poesie hervorruft...
...bei einer Seele, die offen genug ist, sie zu verstehen.
Kannst du mir den bitte öffnen?
- Wer, ich? - Ja.
- Soll ich ihn öffnen? - Ja. Meine Hände sind schmutzig.
Es ist auf... ausländisch geschrieben.
Ist er wichtiger als die anderen Briefe?
Ja, er kommt aus Schweden.
- Was passiert in Schweden? - Der Nobelpreis für Literatur.
Ein Preis also?
Wenn sie ihn mir geben, lehne ich nicht ab.
Warum? Wie viel...?
Wie viel Geld gibt es dafür?
171.135 schwedische Kronen.
Kronen kenne ich nicht. Ist das viel?
Eine ganze Menge.
Dann bekommen Sie ihn bestimmt.
Dieses Jahr gibt es Kandidaten mit viel besseren Aussichten als ich.
Warum?
Weil sie bedeutende Werke geschrieben haben.
- Sie bekommen ihn, ich bin sicher. - Danke.
- Soll ich die anderen Briefe öffnen? - Nein, ich lese sie später.
- Sind es Liebesbriefe? - Was für eine Frage.
- Lass das nicht Matilde hören. - Tut mir Leid, Don Pablo.
Das habe ich nur so gesagt...
Ich wäre auch gern ein Poet.
Nein, es ist origineller, weiterhin ein Postbote zu sein.
Du läufst viel und wirst wenigstens nicht dick.
Wir Poeten sind alle zu dick.
Ja, aber mit Poesie kann ich die Frauen erobern.
Wie wird man ein Poet?
Geh ganz langsam am Ufer entlang, bis zur Bucht.
Und schau dich um.
Und dann fallen mir Metaphern ein?
Bestimmt.
Oh, das würde mir gefallen. Das wäre schön.
Dann könnte ich sagen was immer ich will.
Aber auch wenn du kein Poet wärst, könntest du sagen, was du willst.
Aber nicht so gut wie...
Es ist besser, etwas schlecht zu sagen, wovon du überzeugt bist...
...als ein Poet zu sein, und das zu sagen, was andere wollen.
Don Pablo?
Das diskutieren wir ein andermal, ja?
- Ein anderes Mal. - Ja, ich wollte nicht...
Auf Wiedersehen, Don Pablo.
Don Pablo!
Mario, könnte jemand mal nach dem Wasserproblem sehen?
- Haben Sie Wasser? - Nein, genau das ist das Problem.
- Das ist kein Problem. - Warum? Ist das normal?
Das ist normal. Der Wasserbehälter wird leer sein.
Verbrauchen Sie viel Wasser?
Nein, nicht viel. Nur das Nötigste.
Das ist schon zu viel.
Denn... es geht plötzlich aus.
Das Wasserschiff kommt hier nur einmal im Monat...
...daher geht das Wasser aus.
Sie haben uns seit einer Ewigkeit Leitungswasser versprochen.
"Ihr kriegt Leitungswasser", sagen sie.
Und ihr protestiert nicht?
Was können wir schon sagen?
Mein Vater flucht schon manchmal, aber nur leise vor sich hin.
Mario, es gibt Leute, die mit Willenskraft Dinge ändern können.
Es ist schade.
Dieser Ort ist so schön.
Meinen Sie?
Ja. Setz dich.
"Hier auf der Insel Das Meer, so viel Meer
Läuft einen Augenblick über
Es sagt Ja, es sagt Nein Und wieder Nein
In Blau, im Schaum und im Galopp Sagt es Nein und wieder Nein
Es kann nicht still stehen
Ich heiße Meer, sagt es Und stürzt sich auf einen Stein
Ohne ihn zu überzeugen.
Dann, mit sieben grünen Zungen Von sieben grünen Tigern
Von sieben grünen Hunden Von sieben grünen Meeren
Streichelt, küsst und befeuchtet es ihn, klopft sich an die Brust
Und wiederholt seinen Namen."
Nun? Was hältst du davon?
- Es ist komisch. - Wie, komisch?
- Du bist ein strenger Kritiker. - Nein, nicht das Gedicht.
Komisch...
Komisch war... wie ich mich fühlte, als Sie es aufgesagt haben.
Und wie fühltest du dich?
Ich weiß nicht.
Die Wörter sprangen hin und her.
- Wie das Meer also? - Genau. Wie das Meer.
- Siehst du, das ist der Rhythmus. - Genau, ich fühlte mich seekrank.
Seekrank...
Weil... Ich kann es nicht erklären.
Ich fühlte mich wie ein Boot, das auf den Wörtern schwankt.
Wie ein Boot, das auf meinen Wörtern schwankt?
Weißt du, was du gemacht hast, Mario?
- Nein, was? - Eine Metapher geschaffen.
- Nein. - Doch.
- Nein. - Was heißt hier "nein"?
- Wirklich? - Ja.
Aber das zählt nicht, weil es nicht absichtlich war.
Absicht ist unerheblich, denn Bilder entstehen zufällig.
Wollen Sie damit sagen, dass...
Zum Beispiel... Wie soll ich sagen?
Dass die ganze Welt... also, die ganze Welt...
...mit dem Meer, mit dem Himmel, mit dem Regen, mit den Wolken...
- Jetzt kannst du "et cetera, et cetera" sagen. - Et cetera, et cetera.
Dass die ganze Welt eine Metapher für etwas ist?
- Ich hab Quatsch geredet... - Nein. Überhaupt nicht.
Sie haben ein komisches Gesicht gemacht.
Mario, machen wir einen Pakt.
Ich gehe jetzt schön schwimmen und denke über deine Frage nach.
Und morgen gebe ich dir dann eine Antwort.
- Wirklich? - Ja, wirklich.
Guten Morgen, Don Pablo. Ich muss mit Ihnen sprechen.
Es muss sehr wichtig sein, denn du schnaubst wie ein Pferd.
Es ist sehr wichtig, Don Pablo. Ich hab mich verliebt.
Kein Problem, da gibt es ein Heilmittel.
Nein, kein Heilmittel, Don Pablo. Ich will krank bleiben.
Ich bin verliebt. Sehr verliebt.
- Ja, aber in wen bist du verliebt? - Sie heißt Beatrice.
Dante.
- Äh, Don Pablo? - Dante Alighieri.
Er verliebte sich in eine gewisse Beatrice.
Beatrices inspirieren grenzenlose Liebe, Mario.
- Was machst du da? - Ich schreibe den Namen "Dante" auf.
Dante kenne ich, aber Alighieri, schreibt man das mit "H"?
- Warte, ich schreibe es dir auf. - Danke.
Da.
Alighieri.
Alighieri... Ich bin wirklich verliebt.
Das sagtest du mir bereits, aber was kann ich dagegen tun?
Ich weiß nicht, ob Sie mir helfen können.
Aber ich bin alt.
Ich weiß nicht... weil... ich sah sie plötzlich vor mir.
Ich schaute sie an und bekam kein Wort heraus.
Was? Du hast gar nichts zu ihr gesagt?
So gut wie nichts.
- Ich sah sie an und verliebte mich. - Einfach so? Ganz plötzlich?
Nein, ich schaute sie erst zehn Minuten lang an.
- Und sie? - Und sie sagte zu mir:
Noch nie 'ne Frau gesehen?
Wie heißt du?
Beatrice Russo.
Und du?
Mir fiel überhaupt nichts ein.
Nichts? Überhaupt nichts? Du hast kein Wort zu ihr gesagt?
Nicht gerade gar nichts. Ich hab fünf Wörter zu ihr gesagt.
Welche? Ich sagte: "Wie heißt du?"
- Und sie? - Sie sagte: "Beatrice Russo".
"Wie heißt du?" sind drei Wörter. Und die anderen beiden?
"Beatrice Russo" , hab ich wiederholt.
Don Pablo...
Ich möchte Sie nicht belästigen...
...aber können Sie mir ein Gedicht für sie schreiben?
Aber ich kenne sie nicht mal.
Ein Poet muss das Objekt seiner Inspiration kennen.
Ich kann nicht etwas aus dem Nichts erfinden.
Ich hab diesen kleinen Ball, den Beatrice in den Mund nahm.
- Sie hat ihn berührt. - Ja und?
Es könnte Ihnen helfen, sie kennenzulernen.
Hören Sie, Poet, wenn Sie so viel Theater um ein Gedicht machen...
...wie wollen Sie dann je den Nobelpreis gewinnen?
Mario, kneif mich, damit ich aus diesem Alptraum erwache.
Was soll ich denn tun, Don Pablo?
Hier kann mir keiner helfen, es gibt nur Fischer hier.
Auch diese Fischer haben sich mal verliebt, oder?
Sie konnten den Mädchen, die ihnen gefielen, etwas sagen...
...um sie zu erobern, sie zu heiraten.
- Was macht dein Vater? - Er ist Fischer, was sonst?
Irgendwas hat er wohl gesagt, damit deine Mutter ihn heiratet. Oder?
Nein, das glaub ich nicht. Mein Vater spricht nie.
Komm schon, gib mir meine Post.
Danke, ich möchte nichts.
- Möchten Sie noch etwas? - Nein, danke.
Beatrice, dein Lächeln breitet sich aus wie ein Schmetterling.
Bist du heute Morgen aus dem Bett gefallen?
Nein. Ich bin früher gekommen, weil ich das hier gesehen habe.
Es schien mir wichtig.
Du hast Recht. Es ist wichtig.
Und dann ist da noch etwas...
...das ich Ihnen schon länger geben wollte, aber immer vergaß.
- Ich lasse es hier. Auf Wiedersehen. - Augenblick.
Ich habe auch etwas für dich.
Hier.
Du könntest es für die Metaphern brauchen.
Ist das ein Radio?
Nein, aber es ist eine Art Radio.
Siehst du, du sprichst hier rein und es wiederholt, was du sagst.
Sie sprechen da rein und es wiederholt, was Sie sagen?
Ja.
- Wie oft? - So oft du willst.
Aber man darf es nicht übertreiben.
Die erhabenste Idee wird töricht, wenn man sie zu oft hört.
Und jetzt hör zu.
Gute Nachrichten?
Als ich Senator der Republik war, besuchte ich die Pampa.
Eine Region, in der es nur alle 50 Jahre regnet...
...wo das Leben unvorstellbar hart ist.
Ich wollte die Leute treffen, die mich gewählt hatten.
Eines Tages kam ein Mann aus dem Kohlebergwerk in Lota.
Sein Gesicht war voller Kohlenstaub und Schweiß...
...es war verzerrt durch sein hartes Leben...
...seine Augen waren rot wegen des Staubs.
Er gab mir seine Hand voller Schwielen und sagte:
"Wo immer du auch hingehst, sprich über diese Quälerei."
"Sprich über deinen Bruder aus der unterirdischen Hölle."
Da musste ich einfach etwas über den Kampf der Menschen schreiben.
Die Poesie der Misshandelten.
So entstand "Canto General".
Jetzt berichten mir meine Genossen...
...dass es ihnen gelang, es heimlich in Chile veröffentlichen zu lassen...
...und es verkauft sich sehr gut.
Das macht mich glücklich.
Ich sagte, dass ein Freund sie begrüßen möchte...
...und ihnen etwas über diese schöne Insel sagen wird, auf der ich wohne.
- Nein. - Doch, doch, doch.
- Guten Morgen. - Nein, hier rein.
Guten Morgen.
- Etwas Schönes über die Insel? - Ja. Eines der Wunder deiner Insel.
Beatrice Russo.
Ja, sehr gut.
Und jetzt auf in die Kneipe, um die berühmte Beatrice Russo kennenzulernen.
Machen Sie Scherze?
Nein. Ich meine es ganz ernst. Sehen wir uns das Mädchen mal an.
Mamma mia!
Pablo Neruda und Mario Ruoppolo in der Kneipe!
Sie wird ohnmächtig.
Nun? Was ist jetzt, Mario?
Don Pablo?
Werden Sie mein Trauzeuge sein, wenn ich Beatrice Russo heirate?
Hör mal, erst trinken wir etwas und dann entscheiden wir.
Gennarino, ich komme auch mit!
Domenico, komm her, oder ich verhau dich!
Seht an, wer hier ist. Neruda.
- Guten Morgen. - Guten Morgen.
Hallo, Mario.
Was möchten Sie?
- Ein Glas Rotwein bitte. - Und der König des Tischfußballs?
- Nimmst du auch ein Glas Rotwein? - Rotwein, ja.
Zwei Gläser Rotwein bitte, und auch einen Stift zum Schreiben.
Er ist wegen Ihrer Nichte hier.
- Gib mir das Notizbuch. - Das Notizbuch? Warum?
Danke.
Einen Moment.
FÜR MEINEN LIEBEN FREUND UND GENOSSEN MARIO.
PABLO NERUDA
So, das war's.
Deine Poesie hast du ja gefunden.
Wenn du sie aufschreiben möchtest, hier ist dein Notizbuch.
Danke.
Beatrice.
Was ist denn?
Geht nach Hause. Wir schließen jetzt.
Ihr braucht nicht zu bezahlen, aber geht nach Hause.
Gehen wir. Gehen wir.
Was machst du?
- Ich denke nach. - Bei offenem Fenster?
Ja, bei offenem Fenster.
Sei ehrlich, was hat er zu dir gesagt?
- Metaphern. - Metaphern?
Seit wann redest du so kompliziert?
Und was für Metaphern hat er dir gemacht?
Gemacht? Er hat sie gesagt.
Er sagte, mein Lächeln breitet sich aus wie ein Schmetterling.
- Und dann? - Ich lachte, als er das sagte.
Dein Lachen ist wie eine Rose, ein Speer, krachendes Wasser.
Dein Lachen ist eine plötzliche silberne Welle.
Und was habt ihr dann gemacht?
Ich war still.
Und er?
- Was er gesagt hat? - Nein, was hat er getan?
Denn dein Postbote hat außer seinem Mund auch noch zwei Hände.
Er hat mich nicht mal berührt.
Er sagte, er sei glücklich, bei einer reinen jungen Frau zu sein.
Wie am Ufer eines weißen Ozeans.
Du gefällst mir... Du gefällst mir, wenn du still bist.
Es ist, als wärst du abwesend.
Und du?
Und er?
Auch er sah mich an, dann sah er mir nicht mehr in die Augen.
Er begann, mein Haar anzuschauen, schweigend, nachdenklich...
Genug, mein Kind.
Wenn ein Mann beginnt, dich mit Worten zu berühren...
...sind seine Hände nicht mehr weit.
Worte sind doch nichts Schlimmes.
Worte sind das Allerschlimmste.
Lieber ein Betrunkener in der Kneipe, der dir an den Hintern fasst...
...als jemand, der sagt: "Dein Lächeln fliegt wie ein Schmetterling."
"Breitet sich aus wie ein Schmetterling."
Fliegen, ausbreiten, alles dasselbe. Sieh dich nur an.
Er braucht dich nur mit einem Finger zu berühren und du liegst flach.
Das stimmt nicht. Er ist ein anständiger Mensch.
Wenn sie in dein Bett wollen, gibt es keinen Unterschied...
...zwischen Poeten, Priestern oder sogar Kommunisten.
"Nackt bist du schlicht, wie eine deiner beiden Hände.
Glatt, erdig, winzig...
...rund, transparent," wie die Linien des Mondes, wie Apfelpfade.
Nackt bist du so zart wie nackter Weizen.
Nackt bist du so blau wie die Nacht in Kuba.
Du hast Ranken und Sterne im Haar.
Nackt bist du riesig und gelb wie der Sommer in einer goldenen Kirche."
Guten Morgen, Pater.
Das hier fand ich in ihrem BH.
Jetzt müssen Sie mir ihn vorlesen. Na los.
Zunächst habe ich ihr verboten, das Haus zu verlassen.
Nun?
Es ist ein Gedicht.
Na, lesen Sie endlich!
"Nackt..."
Madonna!
Wie sind Netze? Mario, ich brauche ein Adjektiv.
- Was für Netze? Fischnetze? - Ja.
Traurig.
Traurig?
Ich hole meine traurigen Netze ein.
Gut?
Da ist eine Dame.
Ich glaube, es ist die Inhaberin der Kneipe, Donna Rosa.
- Guten Morgen, Signora. - Guten Morgen.
- Möchten Sie...? - Ja.
Bitte, Signora, setzen Sie sich.
Was ich zu sagen habe, ist zu ernst, um es im Sitzen zu besprechen.
Worum geht es?
Seit einem Monat hängt dieser Mario Ruoppolo in meiner Kneipe herum...
...und stellt meiner Nichte nach.
- Was sagt er zu ihr? - Metaphern.
Und?
Mit seinen Metaphern macht er das Mädchen so heiß wie einen Ofen.
Ein Mann, dessen einziges Kapital der Pilz zwischen seinen Zehen ist.
Er hat Mikroben an den Füßen, aber er sagt bezaubernde Dinge.
- Nein. - Doch.
Am Anfang sagte er nur, ihr Lächeln sei wie ein Schmetterling.
Aber nun sagt er, ihre Brüste sind wie ein Feuer mit zwei Flammen.
Glauben Sie, dass dieses Bild seiner Fantasie entspringt, oder... dass er...
Ja, ich glaube, er hat sie berührt.
Lesen Sie dies. Es war in ihrem BH.
"Nackt...
So schön wie...
Nackt bist du delikat wie die Nächte auf der Insel...
...und Sterne in deinen Haaren."
- Es ist schön. - Also sah er meine Nichte nackt.
Nein, nein, Signora Rosa. Nichts in diesem Gedicht deutet darauf hin.
Nein, das Gedicht lügt nicht.
Sie sieht nackt genau so aus wie in dem Gedicht beschrieben.
Tun Sie mir also einen Gefallen. Sagen Sie diesem Mario Ruoppolo...
...der viel von Ihnen gelernt hat...
...dass er meine Nichte für den Rest seines Lebens nicht mehr sehen darf.
Und sagen Sie ihm, dass er sonst mit einem Flintenschuss rechnen kann.
- Ist das klar? - Ja.
Auf Wiedersehen.
Du bist so weiß wie ein Mehlsack.
Von außen bin ich vielleicht weiß, aber innen bin ich rot.
Die Adjektive retten dich sicher nicht vor der Wut der Witwe.
Wenn sie mir was antut, landet sie im Gefängnis.
In zwei Stunden ist sie draußen.
Sie wird sagen, dass es Notwehr war.
Dass du die Jungfräulichkeit des Mädchens bedroht hast.
Mit einer Metapher, zischend wie ein Dolch...
...scharf wie ein Eckzahn, zerreißend wie ein Jungfernhäutchen.
Die Poesie hinterließ die Spur ihres aufrührerischen Speichels...
...auf den Brustwarzen der Jungfrau.
Der Poet François Villen wurde für viel weniger gehängt.
Und sein Blut schoss wie Rosen aus seinem Hals.
Das ist mir egal. Sie kann machen, was sie will. Ich bin bereit.
Sehr gut.
Schade, dass wir kein Gitarrentrio hier haben, um das für dich zu spielen:
Mein lieber Poet und Genosse...
...wegen Ihnen hab ich Probleme. Jetzt helfen Sie mir auch.
Sie gaben mir Bücher zum Lesen.
Sie brachten mir bei, meine Zunge nicht nur für Briefmarken zu nutzen.
Es ist Ihre Schuld, dass ich verliebt bin.
Nein, mit mir hat das nichts zu tun.
Ich erlaubte dir nicht, meine Gedichte zu stehlen.
Wenn ich nur daran denke... Du gabst Beatrice mein Gedicht für Matilde.
Poesie gehört dem, der sie braucht, nicht dem, der sie schreibt.
Ich weiß deine demokratische Gesinnung durchaus zu schätzen.
Und jetzt geh nach Hause und schlaf dich aus.
Die Ringe unter deinen Augen sind so groß wie Suppenschüsseln.
Mario...
...als dein Vorgesetzter muss ich dir befehlen, die Post auszuliefern.
Ja, ja, ja.
"Ja! ja..."
Aber du schmachtest diesem Mädchen immer noch hinterher.
Beatrice ist jetzt schön, aber in 50 Jahren ist sie genauso hässlich wie die anderen.
Nein, Beatrice wird niemals hässlich sein.
Ja, ja...
"Ich halte den Glanz deiner Augen heimlich in mir...
...glückliche Beatrice."
- Was hat Beatrice damit zu tun? - Das ist ein Gedicht.
- Ah, von Dante Alighieri. - Nein, von Gabriele D'Annunzio. Mein Poet.
Ihr Poet hat etwas für Beatrice geschrieben?
- Gefällt mir nicht. - Hier bitte.
Seltsam, ich dachte dir würde eine Hymne an Beatrice gefallen.
Danke. Auf Wiedersehen.
- Na, Dornröschen. - Guten Abend.
Guten Abend, Marschall. Gib dem Marschall das Übliche...
...und schenk mir auch einen ein.
Danke.
Ihr Mädchen wird immer schöner.
Wenn Sie nur wüssten, wie schwierig es ist, sie in Zaum zu halten.
Die jungen Leute von heute sind nicht mehr so wie früher, Donna Rosa.
Sie haben schon alles, aber wollen den Mond.
Ich erinnere mich an meine verstorbene Mutter. Ich zitterte, wenn sie nur sprach.
- Das ist wahr. - Ja.
- Gute Nacht, Tante. Gute Nacht, Marschall. - Gute Nacht, meine Schöne.
- Dieser Likörwein ist gut. - Ja. So süß wie Zucker.
Beatrice!
Sucht euch eine anständige Person, keinen Kommunisten.
Wenn Neruda nicht an Gott glaubt, warum sollte Gott an Neruda glauben?
Was für ein Trauzeuge wäre er schon?
Gott hat nie gesagt, dass ein Kommunist kein Trauzeuge sein kann.
Dann heirate ich eben nicht.
Neruda als Trauzeuge ist wichtiger als ich als Ehefrau?
Aber nein, mein Schatz. Neruda ist Katholik.
Ich weiß, dass er Katholik ist.
In Russland fressen die Kommunisten Babys. Wie kann er da Katholik sein?
- Den Eindruck macht er aber nicht. - Ja, aber Neruda hat eine schöne Frau.
Er wird alt, hat aber keine Kinder.
Wie erklärt ihr euch das?
Sie meinen also Don Pablo hat seine Kinder gefressen?
- Wer weiß? - Also wirklich...
Wie auch immer, ich sage Nein. Auch um deinetwillen.
Er hat deinen Bräutigam dazu inspiriert, diesen Schweinekram zu schreiben.
"Nackt..."
- Das war doch nur ein Gedicht. - Von dem Rest ganz zu schweigen.
Er ist es nicht wert, Zeuge eures Glücks zu sein.
Sie meinte: "Ich bitte Jesus darum, dass ich es erlebe, dass mein Sohn eine Arbeit findet...
...eine Frau bekommt und Kinder in seinen Armen hält."
Leider hat sie es nicht geschafft.
Denn als der Herr sie zu sich rief, hatte er noch nicht mal eine Arbeit.
Heute wird meine arme Frau vom Himmel aus sehen...
...dass er sie glücklich gemacht hat...
...denn jetzt hat er zumindest eine Frau und eine kleine Arbeit.
Auch wenn es nicht die beste Arbeit ist, die sie sich für ihn gewünscht hat.
Gut gemacht, Papa!
- Zum Wohl! - Zum Wohl!
Alles Gute.
Was machst du da? Du trinkst Wein?
Entschuldigung, Genosse.
Das habe ich vergessen. Es ist für Sie gekommen.
Danke.
Können wir zurückkehren?
Ja, nur noch eine Woche bis zur Genehmigung.
Ich bin so glücklich! Ich kann es kaum glauben!
Gute Nachrichten?
Auf das Hochzeitspaar!
Mit keuschem Herzen...
Mit reinen Augen...
...rühme ich dich, Schönheit,
...zurückdämmend mein Blut Auf dass hervortrete und bleibe die Linie...
...deine Kontur, dass du dich bettest in meine Ode...
...wie auf der Wälder Boden oder in Wogenschaum:
...in irdischen Duft oder in Meeresmusik.
Und jetzt...
...möchte ich einen Toast auf meinen Freund Mario aussprechen...
...und ihm sagen, was für eine Freude es für mich ist...
...einen kleinen Teil zu seinem Glück beigetragen zu haben.
- Prost. - Prost!
Und zum Abschluss möchte ich sagen...
...dass ich an diesem besonderen Tag...
...eine wunderbare Nachricht erhalten habe.
Der Haftbefehl gegen uns wurde zurückgezogen...
...und aus diesem Grund können Matilde und ich...
...in das Land zurückkehren, das wir so sehr lieben:
Chile.
Nein, nein, nein. Nein, Don Pablo.
Aber morgen wirst du doch arbeitslos sein.
Nein, nein, wirklich nicht. Ich möchte nichts.
- Du wirst mir fehlen, Mario. - Sie werden mir auch fehlen.
Werden Sie mir denn aber schreiben?
Aber sicher doch.
In meinem Land ändern sich die Dinge ständig.
Heute lassen sie mich zurückkehren...
...und morgen passiert etwas anderes, und ich muss wieder fliehen.
Auf jeden Fall lasse ich einige Dinge hier.
Sieh mal nach dem Rechten, wenn du hier vorbeikommst.
Ich sage dir dann, wohin du sie schicken kannst.
Vielleicht bringe ich sie ja selbst nach Chile.
- Das wäre wunderbar. - Ja.
- Müssen Sie das hier mitnehmen? - Ja.
Danke.
Ich habe noch einen Poeten entdeckt, der über Beatrice geschrieben hat.
- Er heißt D'Annunzio. Wussten Sie das? - Ja, das wusste ich.
Also hätten Sie auch etwas schreiben können.
- Auf Wiedersehen, Mario. - Auf Wiedersehen.
Was Signore Di Cosimo auf dieser Insel begonnen hat...
...ist ein Zeichen der Zivilisation und Moderne.
Schluss mit den Wasserschiffen, die ständig vom Festland zur Insel kommen.
Unser Kandidat wird uns alle auf einen neuen Weg führen.
Stimmen Sie für Di Cosimo! Stimmen Sie für Di Cosimo!
Das ist für Sie. Wählen Sie Di Cosimo.
Vor zwei Jahren versprachen sie uns auch Leitungswasser auf der Insel.
Vor zwei Jahren war es nicht Di Cosimo, der das versprach.
Was da steht, ist kein Versprechen...
...sondern eine Verpflichtung, ein Eid. Und Gott ist mein Zeuge.
Hey, Mario.
Und dich interessiert nicht, was ich sage?
Ich wähle die Kommunisten.
Was?
Ich wähle die Kommunisten.
Ich höre, du bist jetzt ganz verrückt nach Poesie.
Ich höre, du konkurrierst mit Pablo Neruda.
Vergiss nicht, Poeten richten auch Schaden bei den Menschen an.
- Wie viel kosten diese Muscheln? - Für Sie nur 300 Lire.
Bei dem Preis musst du mir Perlen in allen Muscheln garantieren.
- Gib mir einen guten Preis. - Ich gebe Ihnen Rabatt.
- Gut. Vielen Dank. - In Ordnung.
Fischer werden schon genug ausgebeutet.
Er hat 300 Lire gesagt. Warum sollte er Ihnen Rabatt geben?
Ich beute niemanden aus. Auf Wiedersehen.
Kümmer dich um deinen eigenen Kram!
Ich wollte doch nur helfen.
- Was ist los? - Sieh dir das an.
Er verleiht in Russland eine Auszeichnung.
In Russland? Wenn er schon hier ist, könnte er mal zu Besuch kommen.
Aber Mario, er ist ein viel beschäftigter Mann.
Er muss sich mit den Leuten treffen, die er im Exil nicht sehen konnte.
Und er ist in Chile sehr beliebt. Er hat keine Zeit zu kommen.
Er sieht gut aus, nicht wahr?
- "Der junge Poet Milovan..." - Perkovic.
"...Perkovic erhält eine Auszeichnung vom Maestro."
- Darf ich es behalten? - Aber nein.
Ich lege es hier rein, zu den anderen Bildern.
Du kannst sie dir jederzeit anschauen.
Wählt Di Cosimo.
Der Kandidat, der verspricht, uns auf einen neuen Weg zu führen.
Wählt Di Cosimo.
Für ein neues Leben. Für das Wohl unserer Insel.
Wählt Di Cosimo.
Warum ist der Typ hierher gekommen?
- Welcher Typ? - Di Cosimo.
- Ah, ja. - Ja... Warum lacht ihr?
Di Cosimo hat uns das Glück auf einem Silberteller serviert.
Welches Glück?
Zwanzig Familien kommen ins Dorf, für die Wasserarbeiten.
Di Cosimo bat uns, zweimal täglich für sie zu kochen.
Und das können wir nicht.
Wir haben ihm zugesagt. Sie werden zwei Jahre lang hier sein.
- Ohne mich zu fragen? - Rechne dir das nur mal aus.
Geld. Ihr denkt nur ans Geld.
- Wo bringen wir 20 Familien unter? - Wir arbeiten drei Schichten, wenn nötig.
- Macht, was ihr wollt. - Ja, wir machen, was wir wollen.
Wärst du bereit, in der Küche zu arbeiten, Herr Ehemann?
- In der Küche? - Ja.
Tomaten
Rote Eingeweide
Frische Sonnen
Artischocken, gekleidet wie Krieger
Brüniert wie Granatäpfel
Knoblauch, kostbares Elfenbein
Ein Hoch auf Beatrice, das schönste Mädchen des Dorfs!
Jedoch müssen wir sie töten
Das Messer in ihr lebendes Fruchtfleisch stoßen
Mario!
Ja?
Schau mal.
- Pablo. - Was steht da?
Er ist in Paris.
"Ich habe Italien sehr geliebt, wo ich ein glückliches Leben führte...
...einsam, unter den einfachsten Menschen der Welt."
"Macht unser Land Sie nostalgisch?"
"Nostalgie ist ein Gefühl, das ich nur für meine Heimat empfinde...
...aber ich werde die Spaziergänge...
...am Strand entlang, zwischen den Felsen nie vergessen...
...wo winzige Pflanzen und Blumen...
...genau so wachsen wie in einem wunderschön angelegten Garten."
Lies weiter.
Das war alles.
Und uns erwähnt er überhaupt nicht.
Warum sollte er uns im Interview erwähnen? Er ist ein Poet.
Ein Poet spricht über die Natur, nicht über Menschen, die er trifft.
Ein Vogel, der gefressen hat, fliegt davon.
Ich wette, er erinnert sich nicht einmal daran, wie wir aussehen.
Was redest du denn da?
WAHLABEND
Von den Wahlergebnissen des 7. Juli hängt die Zukunft unseres Landes ab.
Gehen Sie darum morgen wählen.
In italienischen Städten mit Handel, Industrie und Arbeitsplätzen...
...wurden freie demokratische Versammlungen abgehalten...
...um Meinungstendenzen festzustellen.
Wenn Sie Zweifel haben, zerstreuen Sie diese mit Ihrer Stimme.
Wenn Sie an etwas glauben, stärken Sie den Glauben mit Ihrem Stimmzettel.
Es gibt nur einen Termin: Den 7. Juli.
Die Christdemokraten haben in allen Regionen Italiens gesiegt.
Der Parteivorsitzende hat seine Zufriedenheit geäußert.
Ja, Zufriedenheit. Sie haben es nicht geschafft.
Was? Sie haben in allen Regionen Italiens gesiegt.
Mit den paar Stimmen können sie nichts anfangen.
Das Betrugsgesetz greift nicht, verstehst du?
Sie gewannen eine Schlacht, nicht den Krieg.
- Den Krieg gewinnen wir? - Wer sonst?
Aber wir müssen und werden kämpfen.
Nur so können wir unsere Ketten sprengen und uns befreien.
Wenn wir unsere Ketten sprengen, was machen wir dann?
- Don Pablo wäre von dir nicht begeistert. - Don Pablo kann mich nicht hören.
Wer weiß, wo er ist, was er macht.
Gesichter wie drei Tage Regenwetter.
Wissen Sie, Dottore Di Cosimo, dies ist eine Tragödie für uns.
Wir haben auf diese zwei Jahre Arbeit gezählt.
Wir haben Pläne und sogar Schulden gemacht.
Ich weiß, Donna Rosa.
Es ist eine Schande, die Arbeit nicht zu beenden...
...aber hoffentlich fangen wir bald wieder an.
Bald? Wann?
Ich weiß es nicht.
Es kommt drauf an.
Aber es wird sicher nicht lange dauern.
Jetzt kann ich es kaum erwarten, Ihr Essen zu probieren.
Worauf kommt es an?
Firmenprobleme sind sehr komplex.
Ich verstehe nicht viel von Firmenproblemen...
...aber dumm bin ich nicht.
Wir alle wussten, dass die Arbeiten aufhören würden...
...sobald Sie die Wahl gewonnen hatten. - Das stimmt.
Dieser Ehemann ist ein Hitzkopf, was?
Wenn Don Pablo hier gewesen wäre...
...wäre die Wahl vielleicht besser ausgegangen.
Mario, ich muss dir etwas sagen.
Ich bin schwanger.
- Wirklich? - Ja.
- Du bist wirklich schwanger? - Ja.
Wir müssen von hier weg.
Niemand versteht uns hier, alle sind so ungebildet.
Wir gehen nach Chile, Pablito kann dort aufwachsen, Poesie einatmen.
Pablito?
Gefällt dir der Name nicht?
Nach Neruda. Es ist ein gutes Omen für unseren Sohn.
- Bist du Mario? - Nein, er ist da vorne.
Mario, bist du das? Hier ist ein Brief aus Chile.
- Steck ihn mir bitte in die Tasche. - Ja.
Gut, warte einen Moment.
- Los, öffne ihn. - Warte. "Mario Ruoppolo."
Das ist der erste Brief, den ich je bekommen habe.
"Santiago, 15. Oktober 1953.
Sehr geehrter Herr...
...ich möchte Sie bitten...
...mir einige Dinge zu schicken, die Herrn Pablo Neruda gehören...
...die sich in dem Haus befinden, in dem er während seines Aufenthalts in Italien lebte.
Beiliegend finden Sie die Adresse...
...und eine Liste der... oben genannten Gegenstände.
Sekretärin... Die Sekretärin von Pablo Neruda."
Und für dich?
Kein Wort, kein Gruß. Und er fuhr vor über einem Jahr weg.
Ich habe es ja gesagt. Ein Vogel, der gefressen hat, fliegt davon.
Die Leute sind nur nett, wenn du für sie nützlich bist.
Schon wieder, dieser Vogel, der gefressen hat...
Und nützlich für was? Was hab ich für diesen Mann getan?
Eigentlich war ich es immer, der gefragt hat:
"Don Pablo, korrigieren Sie diese Metapher?"
"Don Pablo, lesen Sie mir ein Gedicht vor?"
Ich war derjenige, der ihn belästigte. Und du sagst, ich war ihm nützlich.
Was habe ich je für ihn getan?
Dabei wusste er, dass ich als Poet nutzlos bin.
Er wusste es, verstehst du?
Dennoch behandelte er mich wie einen Freund.
Immer. Wie einen Bruder.
Es stimmt nicht, dass du nutzlos bist.
Aber ich nenne ihn nicht Pablito.
Was hat das Baby jetzt damit zu tun?
Wieso? Glaubst du, dass ich ein Poet bin?
Bin ich ein Poet? Hab ich je Gedichte geschrieben?
- Nein, Mario, aber... - Kein "Nein, Mario". Nie.
Seien wir ehrlich.
Warum sollte er sich an mich erinnern?
Als Poet bin ich nutzlos.
Als Postbote? Er würde sich nie an den Postboten erinnern...
...der ihm seine Post brachte, als er in Italien lebte.
Als Kommunist? Nicht mal das. Ich war ja nicht gerade...
Ich glaube, es ist ganz normal, dass er...
Na ja...
Morgen gehen wir und schicken die Sachen ab.
Ich sagte, dass ein Freund sie begrüßen möchte...
...und ihnen etwas über diese schöne Insel sagen wird, auf der ich wohne.
- Nein. - Doch, doch, doch.
- Guten Morgen. - Nein, hier rein.
Guten Morgen.
Etwas Schönes über die Insel?
Ja. Eines der Wunder deiner Insel.
Beatrice Russo.
Ja, sehr gut.
Glaubst du, es funktioniert draußen?
Wenn es drinnen funktioniert, dann auch draußen.
Hier funktioniert es.
Eins, zwei, drei. Ist das rote Licht an?
Ja, es ist an.
Eins.
Nummer eins.
Wellen bei Cala di Sotto. Kleine Wellen.
LOS, los!
Nummer zwei.
Wellen. Große.
Los!
Nummer drei.
Wind am Felsen.
Nummer vier.
Wind in den Büschen.
Nummer fünf.
Traurige Netze meines Vaters.
Nummer sechs.
- Reicht das? - Glocken der Kirche der Schmerzensmutter.
Mit Priester.
Wie schön.
Ich hatte nie gemerkt, wie schön er ist.
Nummer sieben.
Sternenhimmel über der Insel.
Nummer acht.
Pablitos Herzschlag.
- Es stimmt, man hört alles. - Wirklich?
Wirklich.
Man hört es. Man kann Pablitos Herz hören.
Ich nenne ihn nicht Pablito.
5 JAHRE SPÄTER...
Ich bin aber gar nicht im Bild.
Und wer bist du denn?
Komm her, Pablito.
Pablito, komm zum Ess...
Er hat ihn nie gesehen.
Er wurde ein paar Tage nach Marios Tod geboren.
Am Anfang war es hart ohne ihn, aber dann wurde es besser.
Das ist übrigens etwas, das er für Sie gemacht hat.
Ich hätte es verschicken sollen, hab es aber stattdessen behalten.
Ich höre es mir ständig an.
Lieber Don Pablo...
...hier spricht Mario.
Ich hoffe, Sie haben mich nicht vergessen.
Jedenfalls...
Nichts. Wissen Sie noch, wie Sie mich mal gebeten haben...
...Ihren Freunden etwas Schönes über die Insel zu erzählen...
...und mir nichts eingefallen ist?
Jetzt... jetzt weiß ich etwas.
Daher möchte ich Ihnen dieses Tonband schicken...
...das, wenn Sie wollen, Ihren Freunden vorspielen können.
Und falls nicht, können Sie es sich selbst anhören.
Dann werden Sie sich an mich erinnern...
...und an Italien.
Als Sie weggegangen sind...
...dachte ich, Sie hätten alle schönen Dinge mitgenommen.
Aber jetzt weiß ich, dass Sie etwas für mich dagelassen haben.
Ich wollte auch sagen, dass ich ein Gedicht geschrieben habe.
Aber ich lese es nicht vor, weil es mir peinlich ist.
Es heißt: "Ein Lied für Pablo Neruda."
Selbst wenn es vom Meer handelt, ist Ihnen gewidmet.
Wären Sie nicht in mein Leben gekommen, hätte ich es nie geschrieben.
Ich wurde dazu eingeladen, es öffentlich vorzutragen.
Auch wenn ich weiß, dass meine Stimme zittern wird, bin ich glücklich.
Sie werden die Leute applaudieren hören, wenn sie Ihren Namen hören.
Genossen!
Unter uns ist Mario Ruoppolo.
Er wird ein Gedicht vortragen...
...welches dem großen Poeten gewidmet ist, den wir alle kennen:
Pablo Neruda!
Genossen! Genossen!
Wir bitten nun Mario Ruoppolo auf die Bühne!
Hast du das gehört? Hurra!
Ich bin Ruoppolo.
Das ist Mario Ruoppolo. Lasst ihn durch. Lasst uns durch.
Verzeihung. Wir müssen durch.
Wir müssen auf die Bühne.
- Genossen! - Mario!
- Beruhigt euch! - Mario, wo bist du?
Mario!
Mario Ruoppolo!
- Genossen, bleibt ruhig. - Mario! Mario!
- Bleibt ruhig! - Mario!
FÜR UNSEREN FREUND MASSIMO